Soneto XVII

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio

o flecha de claveles que propagan el fuego:

te amo como se aman ciertas cosas oscuras,

secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva

dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,

y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo

el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,

te amo directamente sin problemas ni orgullo:

así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres, 

tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,

tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

                                       Pablo Nerurda - Cien sonetos de amor (1959).

Como si fuéramos inmortales

Todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final

sin embargo hay que vivir como si fuéramos inmortales

sabemos que los caballos y los perros tienen las patas sobre la tierra

pero no es descartable que en una noche buena se lancen a volar

sabemos que en una esquina no rosada aguarda el ultimátum de la envidia

pero en definitiva será el tiempo el que diga dónde es dónde y quién es quién

sabemos que tras cada victoria el enemigo regresa buscando más triunfos

y que volveremos a ser inexorablemente derrotados vale decir que venceremos

sabemos que el odio viene lleno de imposturas

pero que las va a perder antes del diluvio o después de carnaval

sabemos que el hambre está desnuda desde hace siglos

pero también los saciados responderán por los hambrientos

sabemos que la melancolía es un resplandor y sólo eso

pero a los melancólicos nadie les quita lo bailado

sabemos que los bondadosos instalan cerrojos de seguridad

pero la bondad suele escaparse por los tejados

sabemos que los decididores deciden como locos o miserables

y que mañana o pasado alguien decidirá que no decidan

sintetizando/todos sabemos que nada ni nadie habrá de ahorrarnos el final 

pero así y todo hay que vivir como si fuéramos inmortales

                                                      Mario Benedetti-La vida, ese paréntesis.

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De nuestros miedos

De nuestros miedos

nacen nuestros corajes

y en nuestras dudas

viven nuestras certezas.

Los sueños anuncian

otra realidad posible

y los delirios otra razón.

En los extravíos

nos esperan hallazgos,

porque es preciso perderse

para volver a encontrarse.

                                                      Eduardo Galeano. (De: El libro de los abrazos).

                                        

Me dueles

He encontrado éste poema, me ha gustado y lo quiero compartir.

Mansamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza. Córtame el cuello.

Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame, 

escúchame.

En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,

pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,

tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)

viene desde la muerte, desde antes

del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura

de luz ensimismada,

qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.

Soy como el hijo de tus ojos,

como una gota de tus ojos soy.

Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,

del suelo, de la sombra que pisas,

del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos

y quiero vivir, vivir, vivir.

                                                                          Jaima Sabines

Lluvia

La Lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,

una música humilde se despierta con ella

que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

         Fragmento del poema "Lluvia" de Federico García Lorca

Un día de lluvia nos puede producir calma y ésta, a la vez, nos puede llevar a sentir cierta nostalgia y melancolía. En un día de lluvia se puede evocar recuerdos (desconozco el autor de esta cita: la lluvia atrapa los recuerdos, los hace nuestros hasta el fin. al verla caer no ves agua, sólo momentos que viviste y que quieres que vuelvan a ser), disfrutar de una buena lectura, escribir... Quiero compartir mi relato "El sonido de la lluvia" en la voz de José Francisco Díaz-Salado en su programa La Voz Silenciosa. Me ha fascinado escuchar el sonido de la lluvia y los truenos como efectos especiales mientras daba lectura al mismo. Como también me ha sorprendido la llamada de José para comunicarme que éste relato ha sido seleccionado para leerlo en la emisora FM de Valencia "Radio Manises". En fin... gracias, como siempre.

Balada del mal genio

Hay días en los que no se debería tener en cuenta lo que decimos porque son de esos que están indicados para pasarlos a solas y, de ese modo, evitar pagar nuestro mal genio con alguien bien porque estás enojado, irritado... o simplemente porque no has tenido un buen día. Días en los que no puedes contar con nadie para hablar y, quizá, sea lo mejor porque esos, esos son los días que más puedes errar al hacerlo. 


Hay días en que siento una desgana

de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse

y me hallo solidariamente cretino

apto para que en mí vacilen los rencores

y nada me parezca un aceptable augurio.

Días en que abro el diario con el corazón en la boca

como si aguardara de veras que mi nombre

fuera a aparecer en los avisos fúnebres

seguido de la nómina de parientes y amigos

y de todo indócil personal a mis órdenes.

Hay días que ni siquiera son oscuros

días en que pierdo el rastro de mi pena

y resuelvo las palabras cruzadas

con una rabia hecha para otra ocasión

digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.

Días en que uno sabe que hace mucho era bueno

bah tal vez no hace tanto que salía la luna

limpia como después de jabón perfumado

y aquello si era auténtica melancolía

y no este malsano, dulce aburrimiento.

Bueno, esta balada sólo es para avisarte

que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

                                                        Mario Benedetti

La Melancolía

El hombre coge en sueños la mano que le tiende

un ángel, casi un ángel. Toca su carne fría,
y hasta el fondo del alma. De rodillas, desciende.El él. Es el que espera llevarnos cada día.

Es el dulce fantasma del corazón, el duende
de nuestras pobres almas, es la melancolía.
¡Es el son de los bosques donde el viento se extiende
hablándonos lo mismo que Dios nos hablaría!

Un ángel, casi un ángel. En nuestro pecho reza,
en nuestros ojos mira y en nuestra mano toca;
y todo es como niebla de una leve tristeza,

y todo es como un beso cerca de nuestra boca,
y todo es como un ángel cansado de belleza,
¡que lleva a sus espaldas este peso de roca!
Leopoldo Panero

No comprendo que puede llevar a un semejante a desprenderse de su vida de un plumazo. Leyendo este poema me ha venido a la cabeza que, quizá y sólo quizá, pudiera ser debido a la melancolía, la nostalgia... obtenida de los recuerdos de tiempos vividos o acaso, porqué no, en un momento de sensatez decide en un breve instante, no continuar prolongando la existencia en un mundo que, tal parece, se va deteriorando cada día más.

Bien es cierto que por un motivo u otro, o por el que fuere, habría que pensar en aquellos que día a día luchan a nuestro lado para que la realidad sea más soportable.


Cierro los ojos y veo a mi ángel; él me pide la mano y se la concedo. Me guía, me protege, me acompaña... mi ángel no tiene rostro o, al menos, nunca lo distingo, aunque quizá, sea que no quiero hacerlo. Probablemente esté en mis sueños, tal vez, está instalado perennemente en mi corazón, sin embargo creo, que a mi alrededor transitan muchos ángeles no celestiales que, asimismo me guían, me acompañan... están ahí y, confío en que tanto, ni uno ni otros me abandonen.


Por un momento me retengo cuestionándome: ¿Porqué este excelente poema me ha llevado a tan absurda reflexión? Y pienso que al igual que me pregunto las causas de porqué suceden ciertos hechos, y no siempre hallo la solución, tampoco entiendo el motivo de que este poema me haya llevado a este pensamiento, no obstante, creo que cuando damos lectura a algún texto, sea cual fuese éste, cada cual lo interpretamos de manera diferente dependiendo de múltiples factores, entre ellos, la imaginación.